Preludio lacrimevole alla truculenta epica

del suo malaugurato primo coniugio:

Luglio del millenovecentocinquantanove:

“…Trieste come una nave inaffondabile,

 – ma:

…questa città per esempio di tante…–

 

Trieste – dico – come una nave inaffondabile

giunta da luoghi e tempi assai lontani

costretta dai marosi nella rada;

azzurro cielo, colline verdi e cotte,

mare di rame, polvere di argento,

folle operose in casa e per le strade;

salgono le maree, coprono il molo,

e le montagne sullo stesso asse

seguono l’albatro in cerchianti echi

fino a luci lontane, nidi tiepidi

nel capriccio dell’ala imprevedibili…”

 

Vicolo delle Rose; il colmo dell’erta strada

che da Scòrcola sale ai colli, e di là,

tra assolate vigne e brune pezze

di cupi castagneti, dà a Opicina,

alla frontiera balcanica…

L’ Anziano

Magistrato Asburgico – poi Italiano –

che una muliebre zàcola ha reso muto

e taciturno per diuturna ascesi, còlto

mentre in isterico pianto esplode la nevrosi

dell’unica figlia, nubile e attempata –

“Io, sì, – strepita singultando – te ne dissi!… Ma tu…”;

lui, con il tono di un Demòdoco ormai da tempo

rassegnato al mentale discorso, alla pantomima

di flessuose fantàsime anche più adatte

a raffrenare le domestiche vestali,

spalancare le braccia, e consentire:

“Ebbene, chiamami dunque anche tu padre!…”

 

Ah, come di colpo, allora, gli tornò in mente

il destro incipit del Ligure Cultor di licheni!:

“Padre, quand’anche tu non fossi il mio!…–

e non era il suo; non lo era, no!… Ma da allora

come e quanto cercò lo divenisse!

E come da allora, compunto, affettuosamente

gli tenne testa nell’intrapreso dialogo

in cui lasciavano espandere entrambi la loro

da troppo tempo costretta umbratilità!

L’uno quella tua traversia balcanica del sedici,

poi il suo rasserenante rifugio tra i lirici greci,

cerebrale koinè di loro razze e sintagmi

sgorgati in tane distanti e con opposte stìgmate;

e quell’identico in loro culto istintuale

della zolla, da vangare inseminare accudire

fino a che dia poi gemma, fiore, frutto!…

 

Ha, sì, giusto diritto egemonico, la Madre,

su vita, iniziali pensamenti della prole,

poiché essa sopporta il carico e lo conclude

con spasimo e rischiando…; ma il Padre che

più spesso esce per sempre dalla penombra

della casa fondata con felpato gesto

e poi lasciata come saldo patrimonio

di chi volesse occuparla in un domani

magari ancora forse possibile e non solo precario,

poi, quando la cicala assordi, nel caldo estivo,

il Maschio mèmore, anch’esso reso taciturno

da traumi, sospetti, rigurgiti di Osteoporosiche

Vestali, quale ermetica stanza si fa nel cuore

dell’altro maschio in ben più stoico declino!…

“Padre, quand’anche tu non fossi il mio!…

 

Ah, sì, dunque, Lemuel, sii tu, almeno,

qualche poco indulgente con il tuo Jonathan!…

Ricorda: Luca, primo, diciassette: “Ut

convertat corda patrum in filios, et

incredulos ad prudentiam iustorum.”

 

(Cori, ottobre 2012)

 

“Ho volto in suoni – che

mi basterebbe tu sola riconoscessi

ben congruenti con quel che una volta avvertisti,

trepidando come una madre a cui un severo giudice

abbia sottratto la figlia appena concluso

l’allattamento accompagnando una delle

tue sumpàiktriai all’altare di Afrodite… -;

quell’organico complesso che,

pur reso quasi nudo superstite dal rodio del tempo

e dalla furia assassina delle orde barbare,

transitate per secoli di storia,

ho scorto troneggiare come erma spavalda,

nel tuo, nel tuo “Imeneo”, Saffo.

 

Nitore di marmo pario del tuo lirismo castigato

e, anche, un tantino ironico; nitore

che abbacina in questa disperata stagione del Genere,

nitore che  già abbacinava

–       eppure altrimenti e ben più utilmente…-

me già giovinetto, insofferente nella

asciutta didascalica della scuola,

dei maestri insinceri, dei compagni

destinati a carriere di borghesi smemorandi…

 

L’ho volto in suoni, io, in questo mio tempo

il tuo Imeneo, Saffo, io, in questo mio tempo

proteso testardamente e avaramente

verso l’ammasso informe

di assai impropabili futuri,

in questo mio tempo

dimentico delle proprie radici ancestrali e cosmiche.

L’ho volto in suoni, in questo mio tempo, io,

costretto a dire del mio trasporre Saffo in suoni,

con persone che più non hanno notizia di una Saffo…,

io giunto al tratto estremo di un mestiere

tenuto per decenni in sorvegliata misura

di emozioni e dottrina, e fatto infine

capace di ravvisare come levita

nella trama dialettica l’estro poetico,

come sul materiale supporto la figura

guarnita di icastica enfasi dal pittore,

mentre interpreta il fatto addita l’idea,

e anche nel compassato colloquio civile

inconsciamente travasiamo quanto

suscita nell’animo nostro l’esperienza

di quello che altri crearono al colmo di un estro

che un Dèmone sempre rende tremendo e  incoercibile…”

 

Senti la truppa dei ritardatari?

Qualcuno che da lontano avverte,

intanto altri  frustando le torpide  giumente:

“Stiamo, sì, stiamo per giungere, stiamo!…

Che vuoi,  sempre, si sa, nella comitiva

una o due squinternate si trovano

ancora affannate  nella cerca del pettine oppure

dello  spillone prezioso da esibire; e proprio

mentre le più sbrigative e assennate già

hanno occupato il posto più comodo sul carro,

e  smaniano… Ah, come vorremmo

già esser giunti, noi, già esser presi

nel fervore dell’attesa, e anche noi intesi

a spronare l’invelenito carpentiere:

”Più sù quel benedetto architrave, tràilo!…

Deve passarci sotto lo sposo, sai, uno che

è più grande di un uomo grande, è uno che

pretende somigliare ad Ares! (e chissà in quale

progetto di maschilistica schiavitù

ha già inserito il nome della meschina che

intanto freme in libidinosa attesa del rito, lei,

appena ieri sgusciata fuori dal tuo partènio, Saffo!…)

 

Ah, sì, il musicale gesto è mio, Saffo,

e se bene si adatta al persuadente

tuo discorso come ingegnosa impresa

questo è perché si transustanzia il sentito

sprizzato dalla vitale materia cosmica

in altri possibili media e in forma scorre

nella vena alessandrina di un altro poeta oggi!…”

 

(Cori, 16 agosto 2012)

Venerdì 25 maggio 2012

 

Rinvenuti tra inediti di vari decenni fa i due componimenti connessi  a uno  stesso momento delle mie esperienze teoretiche, li ho trascritti qui di seguito, già  ruminando mentalmente come ridurre immagini e concetti che essi contengono a inneschi di due distinte creazioni musicali…

 

F a d y

 

“Vi sono molte parole che si usano in un certo significato per il re (o la regina) e che non potrebbero essere usate per altre persone…Il re ha il potere di rendere certe parole ‘fady’, vale a dire di proibirne l’uso sia temporaneamente che per sempre…”

(Last – Notes on the language spoken in Madagascar, J.A.I., XXV, pag.68; cit. in Levy-Bruhl –

Psiche e società primitive.)

 

Annaspo, come il vetraio con la pasta

incandescente, per condensare le mie idee

sopra la carta ancora bianca e splendente…

Sì, forse non dovrei scrivere né per me né per altri,

dovrei rassegnarmi a languire dimenticando

quali colori si adattano a gioia e a dolore.

Ma: “Tu come stai? – domando – Il tuo corpo

come sopporta l’assalto degli acquazzoni

autunnali  che saccheggiano sulle colline

quelle aromatiche essenze dei vigneti

che tanta parte ebbero a plasmare il tuo estro?…

Come stai tu, toccata dai Momenti

Musicali di un Rachmaninoff – di uno Chopin

attempato preciso nelle cadenze

conclusive ma per nulla indulgente

a iterazione dei suggestivi accordi,

eppure caldo di quelle moine materne

dapprima sensazionali e appresso pacate…?-

 

Un brivido epilettico scuote la mia pelle

per l’ansia di definire ambienti e climi

del mio sostare qui, del tuo laggiù,

del mio progettar la sagoma adatta all’oggetto-

poesia, -quadro, – musica, – scultura;

sono come un selvaggio che inventa, andando

lungo un sentiero ombroso, nomi diversi

per oggetti contigui  ma variamente esposti

in sempre nuove stagioni della vita.

Per questo mi giova il ricordo del tuo occhio;

brillante nella gagliarda sopportazione,

impone che sia un messaggio ben ponderato

quello che si decida di indirizzarti:

che non contenga una sillaba del nome

che si dà al tuo malanno!… Tu lo puoi rendere

fady così sorridendo accogliendolo

nelle tue udienze di limpido eloquio

ancora e sempre, come non ti avesse

solcato le bianche carni più di un bisturi!…”

 

(Roma, 21 settembre 1973)

 

 Aori

 

Ho annerito il mio corpo; come Aori.

Scintillano i miei occhi; come gli occhi di Aori.

Ho un fiore violetto tra i capelli; come Aori.

Indosso il costume di Aori; parto, come Aori.

Danzo sul pontile a cui attracca il battello; come Aori.

Apro le braccia come Aori dispiega le ali.

Io viaggerò, dunque; come Aori.

Una laguna celeste avrò dinanzi, con soli

puntuali, venti intriganti, aromi energetici

protesi da mani angeliche o forse diaboliche.

Ecco, il battello si scosta; sto viaggiando; come Aori.

Io sto viaggiando, dunque; come Aori; ma: sono Aori?

Troverò felicità o scorno, all’approdo?…

 

Questa mia civiltà malata mi pesa sù

e accanto, con quei saluti rattristanti dal molo,

dalla finestra, di quelli che rimangono

centellinando pozioni mal drogate,

sbirciando scorbuticamente la clessidra.

E se intono a un tratto un certo motivo

con fremito orgoglioso ricordando

con che puntiglioso studio me ne appropriai,

allora pretendo che ci si adattino questi versi:

“Io sono te, Ludwig, in cospetto della Natura!

I miei vizi e le mie virtù sono ancora quelli

dell’animale mitico da cui siamo promanati.

I nostri messaggi, se altri vorranno carpirli,

perpetueranno la fertilità del mondo!…”

 

(Roma, 3 gennaio 1974)

Ad Alain Touraine,

con fraternale trasporto,

il poeta da decenni inascoltato presagente.

                                                               

“. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .             

Femmes chevauchant vagues… ho per tempo ritratto io,

le Femmine che cavalcano le onde,

la esile e volitiva, la muscolosa e provocatrice,

la pienotta ma spavalda, la mastodontica e imperiosa,

la commediante e la lirica, la bizzosa e la risoluta,

la riflessiva e l’elettrica, la frenetica e la elegiaca,

quella con voce sottile ma penetrante e suadente,

quella con voce argentina e inebriante,

quella che lascia appena cadere i suoi monosillabi

fuor della chiostra fremente che la spuma assedia,

quella che con spedita enfasi redarguisce

il comodo permanere nel consueto,

la ansiosa di scambiare confidenza e la riservata,

la puntigliosa e la festosa trascorrente,

la Fakma, gloriosa eroina della Banda Giunchiglia,

sortita dal fourieriano vangelo del ‘Nuovo mondo amoroso’,

in Cnido tradotta prigioniera e infine acclamata Santa

e ora sull’onda eretta come marina sirena,

la Effi Briest in composta mansuetudine

dei suoi trastulli verginali o adulteri

stanata dall’umbratile suo Autore,

con gesto ardito,  dall’andito in cui l’avrebbe

la guglielmina etica sequestrata,

la Pentesilea di Kleist e la Leonor di Machado,

la Susanna di Goethe e la Maria Grubbe di Jacobsen,

la Laura di Petrarca e quella di Carew,

Penelope e Molly Bloom,

la Saffo signora del Tìaso, Casa delle Muse,

quella che recita mesto ricordo

di Anattorìa ‘dall’amabile passo’,

e quella maliarda con Faone  e, suo romantico

doppio, delusa, in Egeo precìpite…,

Aghesikòra dalle belle caviglie, e,

appresso a lei, Aghidò scalpitante

come un cavallo colasseo dietro a un ibeno

nel partenio di Alcmane, volte a porgere

il manto della notte alla dea del mattino

e, infine, alcionesse energiche, soccorrevoli

per l’ormai tremebondo poeta-cerilo…

E poi Marion capricciosa e Peronnelle intrigante,

le Esther, le Rebecche, le Vanesse, le Varine

sacrificate nel carnet swiftiano,

le Anne, le Federiche, le Lily,

le Carlotte, le Marianne, le Terese

trascorse discrete o invadenti in romantici eventi,

Anne, Charlotte, Emily Bronte e Jane Austen,

Katchen di Heilbronn e Pentesilea,

George Sand in divertito spasso con Clara Wieck,

la Emma in fuga dall’alcova tiepida

del dottor Bovary depresso ed esangue,

le Anne oppresse dal massimario uggioso

dei Karenin, le Kitty benefiche agli ansiosi Levin,

Selma Lagerlof in discorso con Sigrid Undset,

Hildegard di Bingen a far girandola

con  la Dame au liocorn, Virginia Woolf                                              ,

stringere la mano di Vita Sachwille-West,

Anna Achmatova discorrere con Lily Brik,

Natascia, cresciuta tra eroico Andrej e sodo Bezukov,

tenere strenua confidenza con Lara,

le Elisabeth, le Alme, le Else, le Olghe

ispiratrici o custodi del frutto del genio,

e, strette per spontaneo afflato nella trama

di una mia creatività effusa in decenni,

sciolto il nesso corso tra i nostri cuori e menti,

le mie Nuvenie sicure, Fàkma, Temelia,

energiche capitane della Truppa,

della Masnada Amabile riuscita

infine vittoriosa nella guerra

all’estenuato regime maschilistico

iterativo, alienante e snaturante,

composto il pattume estetistico – contesto

di aleatorio e precario – nella Discarica,

inastare il vessillo femminista

ornato del fourieriano papillon

sul megalopolitano Municipio…:

Eutilia, Isocraè, Kenòtes, Gumnè,

Pelarghèia, Licìska, e tutte le altre…

 

E poi tutte le bene – o anche mal – giudicate,

le anelanti a vendetta del loro equivocato,

le appena appena placate dal tardivo verdetto,

tutte le arse un tempo dopo subite

biliosa tolleranza e stremante incomprensione,

le frustate, le lapidate, le mal commerciate,

le saziate del pregio fatto del loro gesto,

quelle di cui ho conosciuto nome e trama vissuta,

la tua Melencholia, Albrecht, la tua

Maddalena, Luca, in sacrale danza.

 

E poi Miriam Makeba, quella che cantava

con voce-barrito di elefantessa ctonia,

verace genitrice di tutte le razze e sessi,

gestora versatile di tutti gli strumenti e timbri,

e con lei la vecchia contadina il cui gusto Po Chu I

tenne a misura del merito dei propri poemi

appena composti, Euridice costretta

dall’empito protagonistico del suo Orfeo

a vagare per sempre nel regno delle ombre,

“Elena destra a offrirsi al brillante Paride

mentre una mite Brigida inforna patate,

mentre una ligia Fatima snocciola datteri,

mentre una razionale Dorothea

sprimaccia la biancheria calda dell’alcova,

Sofonisba trascorre con leggerezza

da segreti imenei a nozze plateali…”,

Arianna abbandonata dall’opportunista Teseo in Nasso,

soccorre il Dioniso Barbato di Boeto, e

ora va sottobraccio con la mia madre terrestre,

la prolifica, “la spesso concupita

negli incestuosi, innocenti, infantili sogni”,

Trotula salernitana, medichessa in patria,

accorta consigliera di puerpere in terre

boreali e intesa mitica “Dame Trote”…,

Eloisa sensuale e spavalda nel saio forzoso,

Margaret Roper che serra tra le braccia

il cranio  ossuto del padre Thomas More

riacquistato dal boia e tenuto in custodia

per più decenni nella dimora verginale,

e poi per sempre nel proprio stesso avello… ,

Diane Fossey paladina dei superstiti Oranghi,

nostri vilmente falcidiati Archetipi;

tutte le Olghe le Sonie le Ludmille

del romanzo sarmatico, e le Viridiane

del romanzo cantabrico ed iberico…

 

Comparse come in vortice nella mente insonne

che l’arsura estiva aveva frustato

tutte si lasciarono mansuete disporre

nel battagliero, nel rivoluzionario syntagma,

sulla tavola lignea dall’immacolata imprimitura,

mio Golfo di Guinea, mio Mar di Ohotsk,

mio Mar di Barents, mio Golfo del Bengala,

mio Golfo del Messico, mio Golfo di Carpentaria,

mia Baia di Hudson, mio Mediterraneo!…;

e ben le vidi con slancio impegnarsi

a fustigare la colpevole inerzia

dei loro antagonisti dalla bocca bavosa,

andanti con passo tardo e neghittoso incedere,

io tuttavia incitandole: “Orvia, replicate

voi talentuose, voi talentuose, alla Sibilla,

alla Sibilla che stremata farnetica

Apozanèin, apozanèin zèlo!… quando

il Goliardo Europeo in vacanza lussuriosa

e inconcludente, abradente e dispendiosa,

la interpella sornione dalla pagina

del petroniano Satyricon: Sìbulla, ti zèleis?…

Ora che finalmente scarseggia il carburante

fetido che manteneva in insonne frenesia

i motori incamiciati da guarnizioni

nichelate, splendenti, come dettava

il Manifesto folle prima che

il Destriero, irritato sulla dolina

dal funebre frastuono delle bombarde,

nitrendo disarcionasse e calpestasse

il corpo dell’Azzardoso Futurologo,

esso con selvaggia energia sconfiggendo

la frenesia prometeica, lo sperpero villano…

 

Ah come bene serrano tra le cosce

le onde e le governano! Ah, come destramente scivolano

sui pentagrammi ondulati delle onde

le mie Femmes, come intese a placare

gli Oceani che la vostra civiltà grassa, durata

fetida e petulante per più di un secolo,

ha infettato! Ah, come bene li sospingono,

gli Oceani gonfi di nutriente plancton,

a specchiarsi in ritemprante assopimento

nel lindo bacino argenteo del ventoso Egeo

che crepita di stridi di inebriati alcioni

discantanti nel modo misolidio,

in ben sostenuto ritmo…

 

Ecco; ho spinto nel flutto la nassa in cui per spontaneo afflato

erano state congiunte per anni tra loro e con me;

e subito la trama si dilatò come una immensa ragnatela

sui flutti, sicché i mari sfociavano in oceani,

le onde si assommavano in tsunami,

l’acqua che un tempo e per gloriosi secoli

era sgorgata dalle rocce pindariche –

àriston mèn udor!…àriston mèn ùdor!…nel mio orecchio

strepitando… – finalmente si mondava

delle morchie gommose, del fetido putridume

che il secolo frenetico e avventuroso,

che la dissennata intraprendenza

dell’altro Genere e Sesso ci aveva

spremuto e con pazza ostinazione diffuso,

intanto nell’etere snebbiato svolazzando

le guarnizioni nichelate di ormai dismesse astronavi,

sui saldi basolati di continenti ed isole

mandrie di vigorosi puledri nuovamente caracollavano…

 

Così, aderto sulla sua sponda occidentale

nella innocente nudità infantile,

spinto lo sguardo sul più remoto orizzonte,

scorgevo nell’etere limpido levata

la Antipode Montagna con ancora

ancora  impresse le orme di Aborigeni

eretti a sfida imperterrita, dall’Alchera,

di tanti adepti biliosi della Setta Scrivana

e Ruffiana, gestora di crediti e premi per asfittici

poetastri, tendevo rasserenato la mano

alla da sempre Beatificante e Beatrice

questi versi esponendo come dovessero

esser rivolto armonico della triade dantesca,

epigrafe impressa sulla Porta di Vita Nova,

musica di introibo all’Altra, alla Nuova,

alla Muliebre, alla Naturistica Civiltà!…

 

(Cori, 6 aprile 2012)

 

Sabato  17 marzo 2012. Rinvenuti in fascicoli contenenti gran quantità di schizzi riportati dalle diverse trasferte nei decenni passati, ho trascritto qui di seguito questi versi datati Cori, domenica 15 marzo 1998 (e pertanto coevi ai molti altri datati 1998 e dati a stampa con “Da Alchera alla City”…).

 

Forse attuando una tale religione

 

Traverso con energico passo senile

la fresca ombra del cupo querceto

scendendo il versante est della ‘Valle d’Inferno’

nel perfetto silenzio del meriggio;

e quando sull’altra sponda riconosco,

sovrastante dall’alto come una enorme

mascella, il colossale corrugamento

di bianca pietra in strati ben simmetrici

e mi pare che esso addenti la maceria

fogliare e granulare insidiosa e infida

del bruno camminamento, ne traggo immagini

che sento adatte a un colloquio di Consanguinei….

 

La linea scintillante del mare lontano

frecciato dai raggi solari si insinua nel vertice,

base di un orizzonte appena affiorato;

e in quella meridionale librazione

quasi si fanno accessibili i sentori di Thule,

trasudano memorie di imprese fiabesche,

ermetico tesoro della Grunland –

o forse reali e fulgenti in un cosmo ancor sano

serpeggiano tra mie memorie di una degenza

cittadina durata come esilio,

tardiva redenzione del nostro essere

tenuto in assedio asfissiante da astrusi Legali?…-

 

Penso: “Per quanto indotta dal bisogno

di garantirsi l’alimento quotidiano,

la faccenda dell’uomo si dovrebbe

tenere sempre sul nitido confine

delle interne esigenze della Natura;

orto e frutteto, vigna ed uliveto,

il calcolo del profitto e il lussuoso sperpero

non dovrebbero mai giungere a offendere

lo zoccolo pietroso del preesistente!…

Forse attuando una tale religione

avremmo ottenuto al Mondo ed alla Specie

tempi più lunghi e salute non truffata!…”

 

(Cori, Monte Lupone, domenica 15 marzo 1998)

                                                        

a Massimo Pompeo

                                                        dopo assaporato ‘ex tabulis maritimarum’…

 

Ah, Massimo Pompeo, questi tuoi cognomina

che in classica grandiosità risuonano

mentre con opera insonne perseverando

sporgi il volto barbuto – ma: sorridente!…- di Vulcano

protendendoti sopra il tavolo o il torchio

dal tuo antro percorso dai bagliori

della fucina in perenne alimento!…

Là sorgono a vita le tue ‘carte nautiche’

dove sottili linee solcano tinte iridescenti,

il legno palpita come lava emergente,

l’esperta mano il favoloso rende concreto:

terre che si dislargano nel mare,

mare che circuisce e rastrema le terre,

Europa che coglie fiori sui prati di Tiro

e Giove che, invaghito di lei, mutato in torello, l’abbranca…-

il Dio che dialoga con la sua sakti, Shiva con Durga?…-

 

Così il tuo gesto in me ridesta il ricordo

di quella mia giovanile segregazione

spontanea, nella casa al mare – quella che

la trancia urbana del familiare clan

per uno stizzoso capriccio disertava…- e

di quel mio autoritratto a penna in posa orgogliosa

che in splendidi meriggi vi tratteggiai,

con temerari versi in margine – inconscio groviglio

ammaliante, rifletto oggi, di logica tantrica?…-,

ma anche del misterioso ‘cenno’ che,

– nella tregenda del mio corso maturo –

dalla cima pietrosa del Monte Lupone,

scorsi volgermi Ulisse dalla rupe del Circeo

in uno splendido mezzodì di aprile…

Dunque ora so perché avviene e come avviene

che ci si offra concreto il favoloso!…

 

(Cori-Fontana Mandarina, 14 marzo 2012)

Lillipuziana pantomima delle Tricomonadi

 

Sbloccati i rugginosi boccaporti

del Vascello Civile in bel diporto

verso altri e più temerari futuribili

(stazioni stratosferiche, cosmici imperi)

riafferro estro tono e timbro della

lillipuziana ‘Pantomima delle

Tricomonadi’, dei minimi in tripudio

ora festoso tra i due regali pubi:

della Sabea Bilqìs e di Salomone

intesi all’esclusivo festino erotico

e alla fusione dei giganteschi imperi.

 

Ballata-pantomima delle Tricomonadi

 

Semicoro primo

Noi, le ‘candide’ giulive

nei più sordidi angiporti,

noi parenti in buona stima

di quei tarli che si impinguano

del buon legno degli scettri,

tricomonadi pruriginose

instancabili flagellanti,

disinvolte spietate amazzoni

entro lande microscopiche

percorriamo immensi spazi,

recapitiamo sentenze

inappellabili, ergiamo

capestri per lente agonie.

 

Semicoro secondo

Noi, le ‘candide’ giulive,

noi consorti in buona lena

di quei vermi che corrodono

con impegno quotidiano

i diaspri ed i cammei

sfolgoranti sulle fronti

in diademi ed in corone

di arrivisti dominanti,

tricomonadi pruriginose,

staffilatrici instancabili,

siamo l’unica speranza,

siamo l’ultima risorsa

delle plebi che voi opprimete.

 

Semicoro primo

Noi, le ‘candide’ giulive

tricomonadi pruriginose

siamo l’unica speranza,

siamo l’ultima risorsa

delle plebi da voi asfissiate

con il fumo del vostro orgoglio,

delle plebi da voi smagrite

con rapine e con balzelli,

delle plebi da voi schiacciate

con il peso del vostro arbitrio

negli spazi congegnati

per pacifica convivenza.

 

Tutti

Voi, diretti a mète astrali,

pretendete che il viaggio avvenga

tra festini lussuriosi;

stivati in lussuosi carriaggi

i preziosi e i superflui ornamenti

da esibire al trionfale arrivo

al Supremo Sornione Egemone,

trascurate l’esatto conto

di quegli infimi naturali

per cui corpo e regno durano

in organico complesso.

Opportuna e tempestiva

dalla Cattedra Biologica

giunga dunque la lezione

di cui siamo strumenti e araldi!

 

semicoro primo

Noi, le ‘candide’ giulive

nei più sordidi angiporti,

noi parenti in buona stima

di quei tarli che si impinguano

del buon legno degli scettri,

tricomonadi pruriginose,

instancabili flagellanti,

disinvolte spietate amazzoni

entro lande microscopiche

percorriamo immensi spazi,

recapitiamo sentenze

inappellabili, ergiamo

capestri per lente agonie.

 

Tutti

Noi dall’ilo del vostro consistere

organico, da dentro le cripte

del vostro viscido corpo

quand’anche odoroso, dal tetro

scantinato del vostro casamento

cellulare, dai retrattili budelli

in cui tenete con stentorei strepiti

i vostri festini erotici, brindate

con sperma e sfegma, noi valletti e araldi,

coppieri sgattaiolanti gratuiti e anonimi,

giungiamo in processione salmodiante.

Con mosse furtive e destre ci sistemiamo,

al termine dell’orgia, sulle mucose

delle stremate vulve, dei membri affranti,

facciamo drenaggio e remora dei vostri

pretenziosi programmi di orgoglio e imperio!

 

Semicoro secondo

Noi, le ‘candide’ giulive,

noi consorti in buona lena

di quei vermi che corrodono

con impegno quotidiano

i diaspri ed i cammei

sfolgoranti sulle fronti

in diademi ed in corone

di arrivisti dominanti,

siamo l’unica speranza,

siamo l’ultima risorsa

delle plebi da voi asfissiate

con il fumo del vostro orgoglio,

delle plebi da voi smagrite

con rapine e con balzelli,

delle plebi da voi schiacciate

con il peso del vostro arbitrio

negli spazi congegnati

per pacifica convivenza.

 

Tutti

Più nel tempo si protende

la durata della specie

e più labili, più effimeri

gli individui vi hanno posto.

Si frammenta in illusioni

e in promesse inaffidabili

l’orgogliosa preminenza

dei più destri nella mossa,

manigoldi intraprendenti

o ben pingui ereditieri.

Ma al puntuale resoconto

di decenni, secoli, ère,

non compaiono vessilli

né si accendono colori

sulla truppa che ora ha smesso

tanto lagni che sussiego;

reca torpida carcassa

in identico squallore

chi poteva e chi soggiacque!

 

(Cori, 22 dicembre 2011)